Für Rosa Luxemburg
Januar. Niemand zielt auf meinen Schädel. Von innen schlägts an die Decke, kleine Detonationen meiner uneingelösten Versprechen. Die alte Welt, eine Eisscholle, driftet in wärmere Meere mit uns.
Januar. Die Knospen fangen jetzt an zu treiben. Der Sommer spült Erschlagene, Erschossene an Land. Wir werden noch leben. Aber die eigne Schuld wird mich ungrecht machen. Sei ruhig und heiter trotz alledem.
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